do prazo de validade.

Das que passam pelo ponto do ônibus, pouco sei, mas sei que duram alguns quinze minutos, ou menos, e então desaparecem, cada uma com a sua pressa, cada um com a sua prece. Mas o preço que se paga pela pressa é alto e não cabe a nós medi-lo.

Das que cruzam conosco nas entranhas das ruas e das calçadas, também nada sei, apenas sei que, passam rápidos os segundos, e, logo, descruzam conosco. Cada uma com a sua pressa, cada uma com a sua prece, sem preço.

Das que alimentam a espera durante a fila no banco, nada sei, mas essas duram mais que os quinze minutos, não porque querem, pois todas andam com a sua pressa e com a sua prece, que de nada adiantam, mas porque filas só são filas quando nos tiram o tempo. E, mesmo com o tempo a mais, as que por ali passam nada duram. Cada uma fechada em torno de si, esperando que a prece seja atendida.

Das que passam pela minha vida, que dura 24h, nada sei, tudo espero. Espero, inclusive, que durem mais que as 24h. Mas, da ilusão do eterno não quero nem o gosto. Que sejam efêmeros, como os que duram apenas cinco minutos, alguns não precisam sequer de dois minutos para arrancar o que temos de mais precioso.
Uma coisa é certa:
que durem segundos, mas que nunca tenham pressa.